Siamo schiavi di solitudini affollate,
amanti senza qualcuno da amare.
Il mondo in una mano e nell’altra la polvere delle mancanze.
Siamo sarti maldestri per abiti troppo belli e scomodi.
Scarpe comode e pigre su tappeti orribili ma ben confezionati.
Siamo amanti delle distanze e incuranti nelle vicinanze.
Pezzi rotti di automobili splendenti troppo complicate per funzionare, troppo veloci per restare sulla strada.
Siamo creatori di un non creato, complici inconsapevoli santificati nel nome del padre esterno.
Vivi, a volte, senza averci mai provato davvero.